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1877. Die Männer starrten ihren Bürgermeister mit grimmigen Mienen
an. Sie fletschten die Zähne, und in ihren Augen lag ein Ausdruck
mitleidloser Härte. Unheil braute sich in dem kleinen Hinterzimmer des
alten Dorfwirtshauses zusammen. Lester Obburne, der erste Mann im Dorf, rang
besorgt die Hände. "Das könnt ihr doch nicht tun, Leute!" rief
er mit krächzender Stimme. Seine runzelige Stirn bedeckte sich mit
Schweiß. "Es muß sein Lester", Sagte Derek Cross, ein stämmiger
Bursche mit Holzfällerschultern. "Mein Gott, wie oft muß ich euch
noch sagen, das ihr dazu kein Recht habt! Ihr dürft diesem Mädchen
nicht das Leben nehmen!" "Mädchen?" Derek Cross lachte blechern. "Habe
ich richtig gehört? Sagtest du eben Mädchen, Lester. Eine
gottverfluchte Hexe ist sie, und wir alle sind zu dem einzig richtigen Entschluss
gekommen. Die Hexe muß sterben!"