Die Stimme klang hart und blechern. Sie wurde durch ein Megaphon verstärkt und drang mühelos über das sonnendurchglänzte bizarre Stück Land, das die Polizeieinheiten von Vito de Lorenzo und Lucio Capoccia trennte. "De Lorenzo! Capoccia! Gebt auf! Werft die Waffen weg und kommt mit erhobenen Händen heraus! Ihr seid zwei gegen hundert. Was ihr tut, ist Wahnsinn. Kommt heraus! Ich wiederhole zum letzten Mal…" Sie lagen dicht nebeneinander auf dem Boden einer flachen Grotte und blickten über Kimme und Korn ihrer Gewehre hinweg, eine Geröllhalde hinab. Sie wussten, das die Widersacher irgendwo unten im zerklüfteten Bergland warteten. Vito de Lorenzo war ein stämmiger, bieder wirkender Mann mit schwarzem Schnauzbart. Lucio Cappocias Gesicht war glatt und um einige Jahre jünger. Auf seiner Haut schimmerten Schweißperlen. Er hatte Angst. "Glaubst du, das es wirklich hundert sind?" fragte er. De Lorenzo zuckte mit den Schultern. "Vielleicht . Vielleicht auch weniger." "Sie haben Franco Battista und Nando delli Paoli bei der Verfolgungsjagd niedergeschossen. Sie fackeln nicht lange." "Diese Bastarde", sagte Lorenzo voller Hass. "Wir entkommen ihnen nicht…" De Lorenzos Augen glitzerten kalt, als er seinen Kumpan anblickte.