Mit dem Regen stimmt etwas nicht, dachte Chap Borghetti und stellte den Kragen seines Trenchcoats hoch. Er fällt anders als sonst, er riecht anders, ist drohend und bedrückend sogar in seiner Akustik verfremdet. Der Schrittsteller legte den Kopf zur Seite, fast so, als hatte er eine Witterung für derlei Nuancen. Wahrscheinlich redete er sich das alles nur ein. Vermutlich hatte er zu lange gearbeitet und war nun außerstande, mit der gewohnten Sicherheit zu urteilen. Chap Borghetti war noch einmal mit Ronny, seinem Rauhhaardackel ins Freie gegangen, nur auf einen Sprung. Normalerweise liebte er den Bergregen, dieses Prasseln. Plätschern und Gurgeln, diese monotone Hymne an die Einsamkeit, aber heute verwirrte sie ihn, ohne daß er einen exakten Grund zu nennen vermochte.