Bohrmeister Egen knöpfte sein durchschwitztes Khakihemd auf. Dankbar griff er nach dem Glas lauwarmer Limonade, das sein maurischer Gehilfe ihm reichte. "Nur die Hölle ist heißer, Frank", bestätigte der hagere Eingeborene. "Möge Allah ihnen die Kraft geben, nicht zu verzagen. Auf ihren Schultern ruht die Hoffnung Tausender von Nomaden, deren Kinder mit den Kamelen nach Wasser schreien." Ermattet ließ Frank Egen sich in den Korbsessel fallen. "Ich glaube nicht mehr daran, daß wir auf eine Wasserader stoßen", murmelte er skeptisch. "Nicht hier, in der Region Aleg." Ein schabendes Geräusch an der Außenwand des Wohntrailers veranlaßte den Deutschen, die Augen zu öffnen. "Was, zum Henker, war das, Hassen?" fragte er. "Ich weiß nicht, Frank. Vielleicht ein streunender Hund ..." Der Maure trat ans nächste Fenster, öffnete es und blickte in die kalte, mondlose Nacht. Frank stellte sich daneben.