Ein Schrei gellte über das Land, als die Flammen den Körper des
Totgeweihten erreichten. Gefesselt stand der Herr von Desmore Castle an einem
hölzernen Pfahl, umgeben von kleinen Reisigbündeln. Vor seinen
Augen züngelte der Tod. Hochgewachsene blonde Männer im Halbkreis
um den Scheiterhaufen betrachteten ihr Opfer. Ein rothaariger Wikinger mit
breiten Schultern trat mit erhobenem Haupt aus der Menge und zischte mit
leiser Stimme: »Du wirst noch tausend Tode sterben! Dein Tod wird schlimmer
sein, als der meines Sohnes, der in deinem Kerker verschmachtete!« Ein
Wink mit seinem muskulösen Arm, und eine Fackel fiel auf das Reisig.
Das trockene Holz entzündete sich. Beißender Qualm schlug dem
Mann am Pfahl ins Gesicht. Sein Körper bäumte sich immer wieder
auf, doch langsam verließ ihn die Kraft. Zuletzt rief er voller Abscheu:
»Verflucht sei dein Sohn, Erik Blutaxt! Verflucht bis in alle Ewigkeit!
Meine Seele soll der Sold dafür sein!« Mit diesen Worten durchlief
ein Zittern den Körper, ein letzter, grauenvoller Schrei, und der Gepeinigte
starb.