Flugkapitän Kon Siang wischte sich über die Augen, weil es das einfach nicht geben durfte, was sich dort vor den Panzerscheiben des Cockpits seinen Augen bot. Gehetzt warf er einen Blick hinüber zu seinem zweiten Piloten, doch auch dessen Gesicht war verzerrt vor Grauen. Schweiß perlte auf seiner Stirn und strahlte im Widerschein der Armaturenleuchten wie blutrote Rubine. Sein Mund war zu einem stummen Schrei geöffnet. Kon Siang mußte sich zwingen, wieder nach vorne zu sehen, und aufs neue griff die Angst mit eisigen Klauen nach seinem Herzen, mußten seine Augen das Unerklärliche sehen. Er täuschte sich nicht. Die Instrumente an Bord funktionierten normal. Flughöhe 10 000 Fuß. Strecke Bombay - Singapore. Zwei Drittel der Reise hatten sie bereits hinter sich. Das Gangesdelta unter ihnen war unter einem dichten Wolkenschleier verborgen. Und doch gähnte ihnen ein geöffneter Tigerrachen entgegen. Die Boeing 727 schoß genau darauf zu... Weiß traten die Knöchel an Kon Siangs Händen hervor, nachdem er von Automatiksteuerung auf Handbetrieb umgeschaltet hatte. Er zwang den Riesenvogel in eine steile Rechtskurve, während der Navigator hinter ihm an der Funkkonsole sein "Mayday, Mayday" in das Mikrophon hackte. Immer und immer wieder.