Der Tag ging in den Abend über. Kalter Wind fegte von der Sierra Guadarama herab und wisperte durch Bäume und Sträucher. Wolken, schwarz wie Tinte, ballten sich tief über dem Horizont. Auf der kurvenreichen Straße fuhr ein kleiner, klappriger Lastwagen. Das Fahrzeug ächzte und stöhnte auf der mit Schlaglöchern übersäten Piste. Der alte Motor hustete und spuckte. Manchmal setzte er ganz aus, um nach einer kurzen Pause wider zögernd seine Arbeit aufzunehmen. "Halte durch", betete Arnold Torres. "Wenigstens bis Azuayle." Aus dem defekten Auspuff hämmerte es wie aus einem Maschinengewehr, als er zurückschaltete und mit Vollgas eine Steigung nahm. Plötzlich war Stille. Das Vehikel rollte noch ein Stück und stand.